Бежали тучки в вышине.
И солнце мир наш согревало.
Но было грустно на душе,
И пусто, словно, нас не стало.
Когда-то Боги, создав мир,
Его наполнили любовью.
Но всё исчезло, лишь сатир
К кровавому зовёт застолью.
И, как в далёкие века,
Мы слышим звон мечей булатных.
Да, смерть героям не страшна,
Хоронят их на поле ратном.
У каждого своя судьба,
Её, увы, никто не знает.
Гуляет смерть, её коса,
На поле души собирает.
Бежали тучки в вышине.
И солнце мир наш согревало.
Но было грустно на душе,
И пусто, словно, нас не стало.