Иван Бунин «Тёмные аллеи»
- Жанры/поджанры: Реализм
- Общие характеристики: Психологическое
- Место действия: Наш мир (Земля) (Россия/СССР/Русь )
- Время действия: 20 век
- Линейность сюжета: Линейный
- Возраст читателя: Для взрослых
Холодной осенью стройный военный Николай Алексеевич встретился с Надеждой, красивой не по возрасту женщиной, с которой не виделся тридцать лет.
Впервые напечатано в книге «Темные аллеи», Нью-Йорк, 1943.
Входит в:
— сборник «Тёмные аллеи», 1949 г.
— «Театр FM», 2004 г.
— антологию «Рассказы о любви», 2009 г.
— антологию «Глубина. Погружение 54-е», 2024 г.
Лингвистический анализ текста:
Приблизительно страниц: 214
Активный словарный запас: средний (2763 уникальных слова на 10000 слов текста)
Средняя длина предложения: 89 знаков, что немного выше среднего (81)
Доля диалогов в тексте: 34%, что близко к среднему (37%)
подробные результаты анализа >>
1955 г.
1966 г.
1973 г.
1975 г.
1978 г.
1979 г.
1980 г.
1980 г.
1980 г.
1982 г.
1982 г.
1983 г.
1984 г.
1984 г.
1985 г.
1986 г.
1986 г.
1987 г.
1987 г.
1988 г.
1988 г.
1990 г.
1990 г.
1991 г.
1991 г.
1991 г.
1994 г.
1998 г.
2002 г.
2002 г.
2003 г.
2004 г.
2004 г.
2004 г.
2006 г.
2007 г.
2007 г.
2007 г.
2007 г.
2007 г.
2007 г.
2007 г.
2007 г.
2009 г.
2009 г.
2010 г.
2011 г.
2013 г.
2014 г.
2014 г.
2014 г.
2014 г.
2015 г.
2015 г.
2015 г.
2017 г.
2018 г.
2018 г.
2019 г.
2019 г.
2019 г.
2021 г.
2022 г.
2023 г.
2024 г.
2024 г.
Аудиокниги:
2003 г.
2003 г.
2007 г.
Издания на иностранных языках:
1989 г.
Отзывы читателей
Рейтинг отзыва
[ 3 ]
vfvfhm, 4 апреля 2022 г.
Когда читал первый раз почему-то до глубины потрясла одна строчка, меткое наблюдение: «из-за печной заслонки сладко пахло щами». Вот никогда до этого не обращал внимания, а ведь действительно — у щей сладкий запах! В этом один из секретов гениальной простоты Бунина. Точность наблюдений во всем — предметах, чувствах, истории.
Да любовь, да время, да «воздастся коемуждо по делам его», но в сердце глубоко и навсегда проникает благодаря точности детали.
[ 10 ]
O.K., 17 мая 2017 г.
Этот рассказ не идёт у меня из головы. Я не люблю малые жанры. И это – единственный рассказ в моей жизни, который много лет держит за душу.
История ни о чём и обо всём. История о том, как идёт время, и что оно идёт только в одну сторону. О том, как наш выбор определяет нашу жизнь, и о тех жизнях, которые мы могли бы прожить, сделав когда-то иной выбор. О тоске, когда ты осознаёшь, что, возможно, сделал не тот выбор. Как пронзает сердце, когда вдруг из потайных уголков памяти, которые ты сам от себя прятал, вдруг перед тобой снова она, и ещё прекрасней, чем была тридцать лет назад, а тебя-дурака не было рядом, когда она расцветала, и ты сам сейчас выберешь не быть с ней, когда она начнёт отцветать.
Можно расписаться на четыре тома и не создать ничего вразумительного, а здесь на четырех страницах – целая жизнь. Его. Её. И та, которая могла бы быть их общей.
[ 4 ]
mputnik, 22 июня 2019 г.
Н-да. Книжка-то — не о любви, оказывается.
Весь сборник (и этот рассказ в том числе) перечитывал несколько раз. Первый — ещё в школе, естественно. Ну, там — как раз — все просто: там мозг в процессе чтения почти не задействовался, поскольку крови получал относительно немного (по сравнению с другими органами). А вот позже — с перерывами лет, наверное 10-15 — не возникало никаких сомнений, что все это — так или иначе — выверты Купидона и прочие ужимки Афродиты.
Что изменилось ныне? Время. Время, которое — лечит. Любое гениальное чтиво — имеет вполне конкретный рецепт своего изготовления, и основной ингредиент в этом рецепте — всегда и везде — предельная искренность Автора: если у оного Автора в душе ещё остаётся место, которое не болит при написании строчек, то выйдет — некая Банальность пустая, и за сердце читателя оная Банальность трогать не сможет по определению. Гениально в Литературе — только то, что выстрадано на пределе: если душу в тексте не распахнуть настолько, чтобы любой желающий мог бы в оную душу плюнуть — читать оную писанину не будут, получится просто набор слов, без искры.
Чего в тексте больше — сожалений о потерянной любви, о бездарно, бесполезно прожитой жизни, или — страха от понимания того, что по-другому ничего бы не случилось, и что сейчас — уже невозможно что-либо изменить, что это никому уже не нужно, и лирическому герою — прежде всего?
Да, любовь — была. Более того — она и была, и есть, и будет. Но только... менять что-либо — ПОЗДНО. И это — не про героев рассказа. Это — про Бунина и Россию:
«...Я уже стар, и друзей никого в живых не осталось. Из близких друзей остался один Телешов, да и тот, боюсь, как бы не помер, пока приеду. Боюсь почувствовать себя в пустоте. (…) А я привязался к Франции, очень привык, и мне было бы трудно от неё отвыкать. А брать паспорт и не ехать, оставаться здесь с советским паспортом — зачем же брать паспорт, если не ехать? Раз я не еду, буду жить так, как жил, дело ведь не в моих документах, а в моих чувствах..»
Почему раньше этого не видел — ни разу — не знаю
[ 10 ]
Sawwin, 18 сентября 2015 г.
Это что же, в пику толстовскому «Воскресенью» написано? Похоже на то... а что дальше то? Всё как есть холодно, бездушно. Язык, да, отточенный, но оттого ещё холодней. Нельзя писателю быть злым, а тут злоба сочится сквозь строчки, автору никого не жалко. Ну а мне не жалко автора.
Есть претензии и по стилю, хотя уж кто-кто, а Бунин языком славится. И всё же... Читаем описание героя: глаза, брови, усы и бакенбарды; пальто, сапоги с прямыми голенищами. К чему всё это? Хозяйка постоялого двора: описаны груди, живот, опять же брови.. И что? Читателю не остаётся места, нечего додумывать, представлять. Не дано никакой свободы, автор зажал его в тиски своей отточенной прозы. Не люблю, мне тяжело такое читать. Препарировать текст, это сколько угодно. Бунин препарирует мои чувства, я препарирую его текст. Квиты?
[ 19 ]
dydyka, 7 февраля 2010 г.
«И все стихи мне изволили читать про всякие темные аллеи»... История горькой любви, от которой и остались только вот эти «темные аллеи». Да еще досада за несчастно прожитую жизнь. Да, пожалуй, немного стыда. Вот и вся любовь. Но она была! Воистину была! Иначе какие там «аллеи» запомнились бы? Да разве бы не вышла замуж, если бы не было любви? Вышла бы! И жила бы, худо ли, бедно ли, а может справно, — как все. Изо всех сил сохраняла его юношеский образ в памяти, хоть и знала, что нет уже его, вместо него другой человек, чужой, далекий, женатый. Обыкновенная история? Может, и так, только не для нее, не для любившей и положившей на алтарь этой бесплодной любви свою жизнь. Для него обычная? Может быть, может быть... Но отчего тогда сердце уколол стыд? Отчего стало неловко наедине с самим собой? За что стыдно? За то ли, что покорил, пленил и оставил с ее красотой, с ее жаром, с ее душой? Или за то, что женился так неудачно вдали от нее, семью не сберег, сына не сумел воспитать? Может быть. Армянская пословица говорит:«Старую солому не ворошат». Только порой эта солома и напомнит, что годы летят, жизнь ускользает, а ничего не нажито и толком не прожито. И тогда, глядя на старую солому, вспоминая, когда она еще была зеленой травой, что-то и сумеешь исправить, что-то переписать начисто с чернового варианта жизни.